Самоанализ

За окном урчат машины, кричат люди, шум страшный и непонятного происхождения. Со вечера настраивалась мысленно на работу. Можно медленно сойти с ума ничего не делая. Поглощение чужого творчества — книги, фильмы — уже не насыщает, а просто убивает время, когда делать свое почему-то не хочется. Сейчас пью кофе — настраиваю мысли в одном направлении, а они все равно разбегаются кто куда.
То об одном подумаю, то о другом вспомню. Выложила на рабочий стол исписанные текстами старые композиции, папку с рисунками… Сделала одну редакцию первого бросившегося на глаза текста. Да, иногда кажется, что процесс редакции может продолжаться до бесконечности. Рука начав писать, набирает обороты новых предложений. И старый текст теряется в глубине нового текста. Хорошо, что формат бумаги А4 как-то ограничивает неуемный жар воображения. Дисциплинирует хаотичный поток сознания. Охлаждает закипающие мысли при одном только взгляде на небольшой прямоугольник бумаги. С просторов которой надо зайти и выйти элегантно, оставив еще хоть какую-то свободу для размышлений. Пространство для экспериментов. От одного взгляда на свои бесчисленные словесные импровизации меня обуревает тихий ужас. Иногда перечитывать тоска берет, не то что бы редактировать этот не прекращающийся ежедневный бред художника. Дневник ведь… Тогда зачем перечитывать, дополнять, переписывать? Какой смысл? Чтобы занять мозги работой. Это я сама себе отвечаю. Не знаю, если стоит печатать рукописные тексты… Бессмысленный, напрасный труд. Потеря времени. Которое лучше употребить на писание новых. То есть или надо сразу писать на компьютере, или набирать текст в тот же день, когда он был написан, или писать на бумаге и не заниматься с перенесением в электронный формат. Что сразу не делается, может не сделаться никогда. Так как время течет вперед, а не назад. И возвращаться в прошлое не всегда хочется. У меня была мысль напечатать мои письма к родителям, но куда уж там… Душа не выдержит такого безжалостного погружения в прошлое… И надо ли?

Отражения воображаемой жизни

Кажется, что все мое творчество, как рисунки на песке… Я их создаю, радуюсь в процессе. И волны быстротекущих дней смывают результаты без следа. Стираются водой времени рисунки, картины, тексты. К новому дню всегда приготовлен белый лист в голове и душе. Или творчество — огромная мандала, которую я собираю кусочек за кусочком день за днем? В один неожиданный момент ветер все сдувает — и я начинаю снова. Не помня и не интересуясь, что было до этого. Важен результат внутри, а не снаружи. Все уносится ветром забвения. Ветром перемен… Какой смысл сохранять, заботиться, помнить?