Какая преданность делу. Постоянство во всем. Одновременно с изменчивостью чувств. Люблю свои привычки, ставшие ритуалом, даже если они не имеют никакого, даже малейшего смысла… Не говоря уже о пользе. Я их просто люблю. И чем меньше важности, тем больше обожания, граничащей с глупостью.

Вот спрашивается, зачем мне подрисовывать глазки, улыбки, лица абстрактным элементам на старых композициях? В этих занятиях нет никакого смысла, а я нахожу свое необъяснимое удовольствие, иначе бы не делала это годами, дополняя и возвращаясь к старым образам души снова и снова.

Или зачем мне писать карандашом свои тексты на тех же композициях 10-летней давности, когда можно их с таким же успехом писать ручкой в тетради, на листах А4 или сразу печатать на компьютере?

Своим странностям я давно не нахожу ни оправдания, ни объяснения. Разумного, конечно. Просто привыкла принимать все как есть, в полном объеме живого несовершенства. Смотря с надеждой и иронией в будущее — неужели что-то изменится?